Ёса Бусон
Поет соловей!
Как он раскрыл широко.
Маленький клюв!
Печальный аромат!
Цветущей сливы ветка
В морщинистой руке.
От этой ивы
Начинается сумрак вечерний.
Дорога в поле.
Так ярко алеет рот
У князя Эмма, как будто
Он выплюнуть хочет пион.
Грузный колокол.
А на самом его краю
Дремлет бабочка.
Два или три лепестка
Друг на друга упали...
Облетает пион.
Прохладный ветерок.
Колокола покинув
Плывет вечерний звон.
Я поднялся на холм,
Полог грусти, – и что же:
Там шиповник в цвету!
Долгие дни весны
Идут чередой... Я снова
Давно минувшем живу.
Цветы сурепки вокруг.
На западе гаснет солнце.
Луна на востоке встает.
